Какой я бог! Я знаю облик свой.

Я червь слепой, я пасынок природы,

Который пыль глотает пред собой

И гибнет под стопою пешехода.

Ключ жизни — кровь, она родник здоровья,

А что свежее юношеской крови?

Кровь юноши — в цвету, она горит

И жизнь из жизни заново творит.

Кипит работа, дело создаётся,

И слабость перед силою сдаётся.

Кляну Маммона, власть наживы,

Растлившей в мире всё кругом…

Когда во дни удач к нам люди вхожи,

Как рады мы толпящимся гостям!

Насколько же нам должен быть дороже,

Кто в бедствии спешит на помощь к нам.

Когда всерьёз владеет что-то вами,

Не станете вы гнаться за словами,

И рассужденья, полные прикрас,

Чем обороты ярче и цветистей,

Наводят скуку, как в осенний час

Вой ветра, обрывающего листья.

Когда ж к концу подступит дело близко,

Не сладко доживать холостяком.

Когда на свет родится стыд,

Ещё он от народа скрыт,

Его таят во тьме ночей,

Надвинув шапку до ушей.

Его не видно, и тогда

Его прикончить не беда.

Но не по дням, а по часам

Растёт и выпирает срам,

И чем чудовищнее грех,

Тем больше на виду у всех.

Когда нам старший доверяет,

То юноша, гордясь доверием, мужает.

Котам нужна живая мышь,

Их мёртвою не соблазнишь.

Красавицы — мой идеал

В том случае, когда их много.

Кто бережёт добро и домоседствует,

Кто в доме подновляет стены старые,

Кто крышу от ненастья чинит вовремя,

Протянет долго под родимой кровлею.

Но кто через порог свой легкомысленно

В чужую землю прочь уходит из дому,

Тот, возвратясь, находит место старое

Переменившимся или разрушенным.

Кто в мои попался сети,

Ничему не рад на свете.

Солнце встанет, солнце сядет,

Но морщин он не разгладит.

Всё пред ним покрыто мраком,

Всё недобрым служит знаком,

И плывёт богатство мимо

У такого нелюдима.

Полон дом – он голодает,

Копит впрок, недоедает,

Тихо усидеть не может,

Чёрный день его тревожит.

Будущее роковое

Не даёт ему покоя.

Кто долго раздумывает, не всегда находит лучшее решение.

Кто ждёт в бездействии наитий,

Прождёт их до скончанья дней.

В поэзии греметь хотите?

По-свойски расправляйтесь с ней.

Кто жив, не говори : “Пропало!”

Спасённый раз — навек спасён.

Кто ищет — вынужден блуждать.

Кто красивейшую пожелал,

Об оружии пусть позаботится.

Кто мудр, для тех возможно невозможное.

Кто не знает иностранных языков, тот не имеет понятия о своём собственном.

Кто перестал любить и делать ошибки, тот может похоронить себя заживо.

Кто счастьем пользовался годы долгие,

Тому былое сновиденьем кажется.

Кто хватает, тот и хват.

Хватай именья, девушек, короны,

И золото хватай, и ты — богат.

Судьба к хватающему благосклонна.

Кто хочет избавиться от горя, тот всегда знает, что ему надо; тот же, кто хочет лучшего, чем у него есть, — тот слеп на оба глаза.

Кто, на поверку,

Разум чей

Сказать осмелится:”Я  верю”?

Чьё существо

Высокомерно скажет:”Я  не верю”?

В него,

Создателя всего…

Лишь бы мне поставить ногу в стремя!Живо распрощаюсь с вами всеми:На коня — и поминай как звали!Чтоб за шапку — звёзды задевали!

Лишь в маленьком кружке интимном

Есть место тонкостям взаимным.

Лишь немного таких, что и умом богаты, и к деятельности способны. Ум делает человека шире, но парализует; деятельность животворит, но и ограничивает.

Лучшее, что нам даёт история, — это возбуждаемый ею энтузиазм.

Любовь к истине проявляется в умении везде найти и оценить хорошее.

Люди страдали бы гораздо меньше, если бы не развивали в себе так усердно силу воображения, не припоминали бы без конца прошедшие неприятности, а жили бы безобидным настоящим.

Меня преследует печальный жребий

Так обольщать весь век сердца мужчин,

Что больше ничего они не помнят.

Мир духов рядом, дверь не на запоре,

Но сам ты слеп, и всё в тебе мертво.

Умойся в утренней заре, как в море,

Очнись, вот этот мир, войди в него.

Мне тяжко от неполноты такой.

Мудрость лишь в истине.

Музыка – высшее из искусств.